Tercera cicatriz

Mi abuela paterna era roja, al igual que toda su familia. En la Guerra Civil española estuvo al lado de la Pasionaria. Cuando la guerra acabó ella se quedó en España, pero sus hermanas emigraron a Guinea, y de allí a Australia.
Después de muchos años y siendo yo muy pequeño, pasaba largos períodos allí, tanto que pasaba seis meses en España y seis en Australia. Y en uno de aquellos viajes les trajo a mis padres unos cuchillos de allí que cortaban más que los ginzú japoneses.
Por aquel entonces corría el año 1980. A mi me encantaba hacer maquetas de avión, yo tenía siete años y el cinco de febrero de ese mismo año nacía mi hermano.
Mi padre se iba al hospital a acompañar a mi madre en el parto, así que a mi me tenía entretenido montando una de aquellas maquetas. Yo tenía que separar una rueda de plástico, el tren de aterrizaje de un avión que mi siquiera recuerdo. Por supuesto, cogí ese cuchillo que cortaba tanto, y ocurrió lo que tenía que ocurrir.
El cuchillo se clavó en el tendón del dedo gordo de mi mano izquierda.
Apenas recuerdo lo que ocurrió a continuación. Creo que me vendó la mano una vecina que ya falleció. Todo quedó en la bonita cicatriz que ahora, aún a mis 35, puede observarse perfectamente.
La siguiente cicatriz en la misma mano.